"La Beude s’étire ; elle est roulée en boule devant la cheminée et les flammes lui rôtissent le visage, elle coud, les yeux baissé; l’aiguille s’enfonce avec une régularité mécanique dans le morceau de soie framboise. Une journée molle et grise s’écrase contre les vitres de la chambre. «Ça y est, pense-t-elle. Ça va venir. Ça vient.» Sa main serre un lambeau d’écorce dorée qui jute entre ses doigts. — Je n’aime pas les dimanches, dit-elle.

Dimanche, lundi… ça ne fait guère de différence. Le dimanche elle reste chez elle, mais continue à coudre; elle n’arrête jamais de coudre. Il y a, parmi les cendres, une petite détonation sèche."

Considération d’Oriane (encre violette d’écolier): Wilfrid et La Beude, deux personnages intéressants, marginaux qu’il va falloir que je réussisse à faire rencontrer les autres. J’ai encore de grands trous dans ma fiction même si les choses se dessinent peu à peu.